Visagens proféticas d´o grifo

Vocês sabem, o Grifo é um animal estranho e recai de vez em quando em suas visagens proféticas.

Outro dia, e era antes da semifinal da copa do mundo, estávamos no terraço absorvendo a paisagem dos morros próximos quando o animal reparou ensimesmado:

- Será o fim do jogo...

- O que é, Grifo, que jogo??

- O jogo... depois de 50, o Brasil foi ganhando corpo e vencendo no futebol a todos os adversários; dessa copa em diante, temos o fim de um ciclo de 64 anos, ou quase nove setênios...

- mas, mas ???!!!??? embatuquei

- são dezesseis quadriênios; hora de mudança de ciclo; logo o futebol diminuirá de importância, e teremos torcedores de luta, de críquete, de golfe.

- o que é isso, Grifo, deixe de bestagem

nessas horas, de nada adiantam minhas observações, o Grifo já alçara vôo, pensativo, com suas asas descomunais. Tenho remorso de não ter dado crédito às visagens proféticas do animal, e publicado a revelação que seria bombástica, alguns dias atrás.

Na terra do pai da aviação

Mais uma vez a Europa se curva diante do Brasil, por aí no mundo somem aviões, aqui vão se descobrindo aeroportos...

Eyeless in Gaza

At the Mill with the slaves

Até quando as atrocidades continuarão? Quando - e se - os Eua vacilarem, Israel será chacinada pela montanha de atocidades que vem cometendo.

Meu Deus, desde Friedenreich, Pixinguinha 1 x 0, Hércules, Perácio e Leônidas; desde Heleno de Freitas, e do trágico time de 1950, nunca antes nesse país a Seleção havia sido desancada de forma tão categórica, tão absurda e impossível. Uma derrota que parecia um afogamento lento e certo.
Mas como continuar a ganhar se desde a década de 1990 não temos mais times, o nosso futebol é um escambo permanente, e voltamos a funcionar como entreposto, como nas capitanias hereditárias, uma palhoça em que se buscam madeiras e "drogas do sertão", sempre farejando o ouro? Assim não vai não, um time em que se escalam jogadores para negociação, um time que é um verdadeiro lance profissional no mercado futuro. Meu palpite é sombrio, deixo para lá, a natureza melancólica vence, vamos vencendo o jogo com um time dos sonhos.

Carlos
Djalma Santos
Oscar
Domingos da Guia
Nilton Santos
Falcão
Gerson
Garrincha
Pelé
Leônidas
Canhoteiro

Dinheiro não tem cheiro

Meus caros, dinheiro não tem cheiro, como diziam os antigos; será que não tem mesmo? Um cheiro de mato queimado? Pois no país sem nome do Norte dizem que os bancos não querem aceitar o dinheiro das empresas que estão no ramo da maconha legalizada.
Inaudito um banco não querer dinheiro hein? Alegam que haveria uma lei federal que proíbe etc...
Ah se em toda situação juridicamente duvidosa o banco dissesse ao depositante que tirasse aquele dinheiro dali , rá!
Qual o motivo dessa inapetência?

Nas entranhas de moloch - continuação

Seguimos caverna abaixo, sós ainda que associados,

Percorrendo o chão de pedra das galerias escondidas,

Cedo percebi que o fausto dos tesouros não havia,

Apenas azáfama, suores e olhos assustados.

Nos salões enormes da entranha pétrea 

Muitos trabalhavam, à volta duma torre

Armada impávida sob a sombra eterna;

E logo aos labores me juntei, pois, fosse

O que fosse, o dever ali chamava

A todos pelo nome, e com voz de ferro.

A ara de Moloch é um campo de trabalho,

Seus cultores não são santos, heróis ou justos,

Que não os tolera esse deus avaro;

Aceita apenas em seu ofício absurdo

Os que consagram-se seus escravos,

E os tais tesouros, se os há,

Escondem-se em funda negra ermida,

De tal sorte que seus ingratos possuidores

Já não podem, com a posse, ver a luz do dia.

nas entranhas de Moloch - continuação

Os vazios corredores percorri, na penumbra,
ouvindo um rumor ao longe, de labor oculto,
buscava já descrendo que, no submundo,
houvesse porventura os tais tesouros de Moloch.

Deparei-me no entanto, à beira de uma gruta,
com uma pálida e estranha criatura,
que como para si dizia entredentes,
são tantos os que procuram as primícias
de ouro e prata, as pedrarias em negras urnas,
mas poucos conhecem as certas galerias!

Entre nós houve logo acerto estranho,
pois nada pedi, nem me foi oferecido,
mas entendi, como num encanto,
que a criatura seria meu subterrâneo guia.

Nas entranhas de Moloch

Andava em campos amplos eu um dia
quando a sorte quis, ou a desdita,
que me viesse ao ouvido meu
essa cantiga
"vamos às entranhas de Moloch"

Duvidei então da melodia
que lenta e triste se esvaia
nas tardes brandas estivais
e pensava então
que idéia estranha,
irmos às entranhas de Moloch!

Em sossego, pus-me na moenda
a assobiar, sem nem notar
aquela cantiga que ouvira na estiva
e assaltou-me a ideia avara
vamos às entranhas de Moloch!

Pois nós, homens pequenos,
vivemos nessa terra à prestação,
enquanto à sombra escondem-se esquivos
os vários e assombrosos tesouros de Moloch!

Mil bocas não bastam a murmurar
a reforçar a fantasia que a alma abrasa
e seca a garganta do coração

vamos, corramos já, antes que acabe,
antes que o azar, ou a castidade
nos proíbam de gozar à toda vontade
os amplos, indizíveis, tesouros de Moloch!!

Fui então, na trilha aberta,
pelos olhos da cobiça sem razão
em busca da grande falsidade,
da obra de infinita fatuidade,
quis as posses e o ouro de Moloch!

Vai! vai por aí, meu celerado,
disse-me um anjo, ou um aloprado,
esta senda dá numa antiga cave
escura, porém ampla e penetrável

Na escuridão, não terás medo,
rebrilham ouros, e o segredo
é nada sentir, pouco dizer, e logo,
terás mais do que imaginas a dispor;

Cheguei à cave, escura e ampla,
andei a sós, com confiança,
porém cedo pensei, porque ninguém
diz palavra alguma,
o calor de gente, a voz humana
não nos aquecem nessa estância dura
como pedra bruta, ainda que rara,
pois deve ser assim, tal amargura
assola a vida sob a terra, esconde-se o frio,
que guarda
com dentes arreganhados os tesouros de Moloch.

(continua....)

Da janela lateral

Da janela lateral do quarto
cantam os campos de quartzo no meu
quintal
no meu quarto o astral de Qetzalcoatl
singram as estrelas os enigmas da semente do cacau
enterrada entranhada na terra ao sul
da américa
da janela lateral

Quem sabe o que sejem
tais sinas estranhas
que teimam em guiar as rotas errantes
dizem - as estrelas, o pó do acaso
ou o imo de si
onde espelho reflete espelho
e o movimento do olhar

Fórmulas de fumaças evolam
pela janela lateral
desfeitas em fios e em sombra do vapor
de ontem, dos dias e das palavras já ditas
dos discursos desvãos e desvios
em dias vazios
pela janela lateral

O tempo parou

A obra - o fim do caminho

A dor nas costas

Floresce em espinho

Quero morar com você

Meu bem

Em outro lugar

Na casa de joão de barro

As paredes não germinam

e o rádio tocava aquela música

e nos olhos dela
nada via
nadava

e tanta lágrima
sal          saía      
rolava

de amor que é bom,
nem sinal,
só água
e sal

PAPA GO ROME